Ao meu melhor inimigo

Estava em um show do Roupa Nova, banda cafona que detesto desde a adolescência, quando pela primeira vez pensei em escrever sobre o assunto que segue. Isso faz bastante tempo. E desde então passei a ficar mais atento a circunstâncias onde vivenciava sensação semelhante.

É que, apesar de não gostar do show, e de ter ido nele parar por uma destas licenciosidades de verão, não tive como negar, ao menos para mim mesmo, que olhava aqueles senhores no palco com certa condescendência. Ou talvez um pouco mais, algo como um quase gostar. E me pus a pensar sobre o que diabos estava acontecendo comigo.

Isso mesmo, me certifiquei de que estou ficando velho, o que não chega a ser uma novidade para mim –já que, como diz um amigo, nasci com 30 anos. Mas esta não foi uma percepção atemorizante. Ao contrário, naquele momento entendi que o que me diferenciava do adolescente que seria capaz de quebrar um vinil do Roupa Nova, deste semi-velho que vos escreve, era a tolerância. Deve ser isso que significa amadurecer.

Comecei a notar que temos uma espécie de dívida mesmo com aqueles com os quais não temos afinidade. Pelo simples fato de sermos contemporâneos.

Nós compartilhamos tantas experiências, bebemos em tanta iconografia comum, moldamos nossa visão de mundo tão mergulhados em um mesmo cenário histórico, combatemos as mesmas causas ainda que com armas, razões e posições diferentes, que seria um desperdício se não compreendêssemos a riqueza desta vivência tão próxima, embora aparentemente tão distante.

É como se aos poucos descobríssemos que todas aquelas coisas muito importantes que defendemos não são tão importantes assim. Ou, dito de outro modo, são importantes para uma abrangência muito restrita se comparada a tudo o que podemos chamar de vida —ou, ainda, diante de tudo o que não sabemos sobre ela. Como diz uma música do El Efecto, “o tempo iguala tudo no final, transforma o absurdo em natural”.

Deve ter sido isso que quis dizer certa vez o escritor Carlos Heitor Cony em um bate-papo no Palácio da Cultura. Com a tranqüilidade de quem tem muita estrada, comentou que vai se corrompendo à medida que fica velho. “Nós velhos somos corruptos”, disse Cony, enfeitando com palavras um sereno sorriso.

É claro que ele não falava em corrupção no sentido que se estampa nas páginas de política dos jornais. Fazia referência a algo mais subjetivo.

Não considero que isso possa servir de desculpa para baixar a guarda. Mas ajuda a redimensionar as batalhas que o sujeito escolhe entrar, atribuindo a elas o peso devido diante de tantos outros aspectos desta passagem pelo mundo.

Hoje, com este espírito, seria capaz de tomar uma cerveja com o meu mais renhido desafeto.

[Artigo publicado hoje no Monitor Campista]