[croniquinha de segunda]

A pretexto de dizer que este blog ainda existe, lá vai uma croniquinha cometida por mim numa recente noite deste verão infernal...

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A minha casa

Vitor Menezes

Minha casa fui eu que fiz. Difícil explicar o prazer disso em tempos de tantas especializações. Mas o fato é esse: eu fiz. Sem arquiteto e sem planta aprovada na prefeitura. Sem engenheiro e sem cálculo estrutural. Havia pedreiros, claro, mas fui eu que tomei cada decisão, mesmo sem muita convicção.

Lembro de ter medido o terreno e esboçado os cômodos em folha de caderno. E contratado a mão de obra e comprado os materiais. Para a cozinha, imaginei uma janela que abrisse sobre um balcão de bar, e tive que desenhá-la na loja de madeiras para que o vendedor entendesse o que eu queria. Tive também que inventar modos de erguê-la feito uma ponte de fosso de castelo ao contrário, e comprar correntes que a sustenta quando aberta.

Descobri materiais que suportam altas temperaturas, para a churrasqueira, e tive que aprender a diferença entre rejunte e argamassa. Fiz escolhas entre sifão sanfonado e rígido, e preferi torneiras de plástico às de metal, em um ambiente exposto à maresia.

Um sentimento ancestral de erguer a própria caverna acomete alguém que constrói algo para si. Não é apenas material, é algo que se aproxima muito daquelas poucas áreas que associamos a algum sentido para a vida.

Lembro até que me esmerei nos erros, pois na casa há alguns que só poderiam ser cometidos por amadores, como eu, o que só faz aumentar o meu orgulho e identificar cada marca. Por exemplo, é minha, inquestionavelmente minha, aquela situação em que, ao procurar-se o interruptor de luz do banheiro, só é possível encontrá-lo atrás da porta. Nenhum arquiteto faria algo assim. Este erro é uma assinatura.

Estou na tinta escolhida, no material do forro, no escantilhado da porta, no local do quadro de energia, na capacidade da caixa d`água, na diagonal do piso e nos pedidos de ligação de água e energia. Estou na grama maltratada, na casinha do gás, no detalhe em pedra, no sumidouro da calha, no hidrômetro exposto e na caixa dos correios.

Por isso tenho a impressão de que ela nunca será, para mim, uma casa qualquer. Será, sempre, com toda a força que pode ter essa expressão, a minha casa.